Ты человек, говоришь?
Автор | Рубрика: Эпохальная лирика, эссе | Опубликовано 20-11-2009
Вот это новость! Человек! Вот это – да! Ты сам-то думаешь, хоть иногда, когда говоришь о себе? Ты – и человек. А, почему, почему ты человек? По тому, что у тебя две ноги, руки, есть голова, которая ест и пьет, говорит разное? Так это же смешно. Это твое право, так думать.
Сними маску, я тебя узнал! Повернись, хотя, нет, отвернись, я уже это видел. Ты себя себе покажи. Возьми зеркало, поднеси поближе к себе, к лицу, и смачно плюнь в зеркало. Потом разотри своим любимым, указательным пальчиком. Ты же любишь указывать, правда? Разотри, и глянь на себя. Смелее, не бойся, через размазанный плевок тебе не будет так страшно. Поднеси еще ближе зеркало, сделай серьезное выражение лица и скажи себе в отражение гордо: «Я – человек!» Ну, и как, получилось? Что, нет? Вот тебе на! Какая досада. Это тебе не изгаляться над слабыми, над теми, кто не может за себя постоять. Это не ходить, как павлин, разодетый в дорогие шмотки, растаптывая окружающих. Кто-то упал? Правильно, топчи!

Где притаилась мечта? Куда она ушла, разорвав, звоном дверного колокольчика, тишину?
Это не акция, которые, подобно волне, окатывают блогосферу. Это простое предложение для тех, кто хочет развивать свой блог для людей. Я прошелся, посмотрел, из тех блоггеров, которые предлагают обмен постовыми сплошь и рядом одни SEOшники. Нет, я совершенно не против. Пусть каждый занимается тем, что ему больше всего нравится, в чем он видит перспективы, в конце концов, если получается и получается хорошо – это просто замечательно. Но, в моем случае, иначе.
Здравствуйте! Разрешите представиться, я – спамер. Вы еще не знакомы со мной? Это не страшно, все еще впереди! Да, простой интернет – спамер. И вы имеете счастливейшую возможность меня лицезреть. Круто, правда?
Ночь. Мрачные переулки. Раскачивающий ночную мглу редкий, бледный луч света единственного уличного фонаря. Редкий прохожий, как мышь проскальзывает сквозь светлые островки, надеясь укрыться за крепкими стенами своего жилища или раствориться в запахе одной из ночных прокуренных забегаловок. Где люди робко сидят за столиками, обмениваясь редкими, полными неуверенности и животного страха, взглядами. Заблудившийся городской ветер, потерявший романтику просторов, разносит по опустевшим улицам и переулкам обрывки газет, каких-то оберток, целлофановых пакетов, и еще, что-то, забытое наспех людьми. Жуткий визг тормозов, где-то за углом…